Cada dia que passa é mais uma página em branco virada; algumas tem uma mancha de tinta preta, da caneta que antes que pudesse escrever estourou em minhas mãos; poucas são viradas com belos e imensos desenhos de um sonho bonito; algumas são viradas um tanto quanto molhadas, de lágrimas de saudade, de vontades que não são realizadas; outras já se viram com fotos coladas de momentos que a mente nunca irá esquecer. Um livro de páginas incomuns, difícil de se decifrar, um livro difícil de ser mostrado, um livro de sentimentos, meus sentimentos.